Tungen

 
Soveromsgardinene duver svakt i nattbrisen. Lydene har stilnet til fløyelsmyk augustnatt. En og annen bil i det fjerne, en katt som smyger seg rundt hushjørnet. Noe annet enn vinden gir også liv til gardinene. Noe søkende, som vet at du er der, og som vil deg vel.

Den finner veien over vindusposten, forsiktig under kanten av gardinet og inn i den varmere luften innenfor. Bare de røde lysende tallene fra klokken på nattbordet er synlig i mørket. En rolig sovende pust, svak duft av parfyme. Tungen vet hvor den vil.

Den beveger seg mot det regelmessige åndedrettet. Sakte, sakte løfter den dynen til side. Du ligger utstrakt på magen, ett ben rett ut og det andre trukket opp mot deg. Hodet er vendt til siden, den ene armen langs kroppen, den andre bøyd opp mot ansiktet.

Tungen berører det utstrakte benet ditt, følger leggens slanke kurve opp til knehasen, hvor den tegner små kjærtegnende sirkler på myk hud. Du rører nesten umerkelig på deg som svar. Så følger den utsiden av låret ditt, så lett at den kjenner hvert enkelt dunhår på sin vei. Den stopper i overgangen mellom lår og rumpe og følger den, inn dit hvor huden er myk, så myk. Du stønner svakt i søvne.

Tungen glir sakte oppover kløften mellom rumpeballene dine til dit hvor korsryggen begynner. På den lille trekantede flaten  utfører den sin sprellende dans på deg. Så, med ett borer tungespissen seg nedover kløften igjen, passerer det lille stjerneformede hullet, helt ned til ditt aller mest følsomme sted.

Tungen leker mykt og varsomt med deg, og du klynker av velvære. Tungespissen skiller leppene dine, for den er tørst og vil drikke av ditt fuktige indre. Åndedrettet ditt går fortere nå, du stønner og rører på deg. Nå kjenner tungen smaken av deg, kjenner at du er våt og at du er villig og den borer seg inn i deg og fyller deg opp.

Du bråvåkner idet jeg glir langsomt inn i deg.

~